Me parece rastrero. Valga la redundancia.

Rojo

"Rescata a la persona que hay detrás del traje".

Gracias, por ti y por la gente como tú.

=)

Mucho..

No suelo escribirte. Pero suelo pensarte, muy a menudo, desde hace ya miles de meses. Puede que incluso antes de conocerte. Siempre me hizo falta cerca alguien como tú, quiero decir, a ti. Y siempre quise que me necesitase alguien como tú, quiero decir, tú..

Y así están las cosas. Más pude tener. Y menos podría tener, también es cierto.

Pero te echo de menos, mucho. A ti, a tus abrazos, a tus "buenas nocheees :)", a tu madurez, a tus noches de insomnio compartido, a tus maneras exquisitas de cocinar, a tus consejos, a tus planes, a tu alma bohemia, a tu valentía, a tu pelo ultra enredado, a tu sonrisa y giro de cabeza acompañados de un gran "hola" desde el sofá, a tu cigarro consumiéndose en el cenicero.

A tu voz y tu guitarra.

A TI.

Viaje a algún lugar..

Palabras escritas en algún billete de tren perdido. O no.

Tiempo ha.

"Qué típico, una chica triste viajando en tren, viendo cómo las gotas de la lluvia chocan y resbalan por el cristal, igual que sus lágrimas por su rostro, mientras una melodía triste como ella suena en sus oídos, y le rompe por dentro más aún..

"Hoy me levanté con ganas de gritarle al mundo una vez más, que estoy aquí encerrada, que me vengan a rescatar.."

Pobres gotas, pensó."

Y la voz se leyó, desde lejos, y muy cerca.

:)

"Sin nombre"

Sacó su bolsa de tabaco de liar, un filtro, y un papel. Sonaba algo de música indefinida a lo lejos, seguramente en casa del algún vecino o vecina. Quiso prestarle atención, pero no podía fingir que le importaba oír aquella sintonía que no parecía agradable.

Comenzó a liarse, lenta y cuidadosamente, el pitillo que más tarde se iba a fumar, tarareando una melodía cualquiera, mientras usaba de base el tictac del reloj de la esquina, como para intentar que el tiempo se desvaneciera entre sus dedos, junto altabaco.

 Al acabar, paró un segundo, y posándoselo en los labios, se acercó aquel mechero regalado y encendió el cigarrillo, pensando con nostalgia en aquella persona que le hizo ese regalo. Dio una calada a modo de suspiro, y se acercó su guitarra, acariciándola con mimo y respeto.

Pasó su dedo sobre las cuerdas haciéndolas sonar una vez, como avisándola de que se preparase, y dio de nuevo otra calada, con la mirada perdida buscando un tictac que le volviera a la realidad. Pero posó el pitillo en sus labios, exactamente en el lado derecho de su pequeña boquita, y sonrió levenmente acordándose de ella. "Esta manía suya a la que yo también me acostumbré.. Vaya, ¡qué será de ella! ¿Seguirá tan guapa como siempre? ¿Será feliz?". Y se perdió en el recuerdo de su amiga, que tanto tiempo estuvieron unidas, y tanto la quiso.

 Se decidió a tocar aquellos acordes, sin saber por qué, ya los sabía, ya inventó aquella melodía una tarde gris de otoño, y sin saber por qué, hoy sus manos le incitaron a tocarlos de nuevo. Y las palabras parecieron salir como si ellas se hubieran puesto de acuerdo en inventarse y organizarse, y darle compañia a esa triste melodía sin letra.

El pitillo se consumió en ese cenicero que no recordaba de dónde salió, y el tiempo de pronto parecía que iba lento y a la vez muy rápido. Se mareó, y cayó al suelo, sin fuerza, amortiguando la caída de la guitarra. 

El fuerte golpe de la cabeza la despertó, y la vio escribiendo frente a esta cutre pantalla aquel sueño de lo que pudo haber sido en otra vida, o de lo que le habría gustado ser en ésta.

Y con sus despojos, acabó este texto.